Leminski

quando eu tiver setenta anos
então vai acabar esta adolescência

vou largar da vida louca
e terminar minha livre docência

vou fazer o que meu pai quer
começar a vida com passo perfeito

vou fazer o que minha mãe deseja
aproveitar as oportunidades
de virar um pilar da sociedade
e terminar meu curso de direito

então ver tudo em sã consciência
quando acabar esta adolescência.

Ao Deus Kom Unik Assão

(Carlos Drummond de Andrade)

Eis-me prostado a vossos peses

que sendo tantos todo plural é pouco.

Deglutindo gratamente vossas fezes

vai se tornando são quem era louco.

Nem precisa cabeça pois a boca

nasce diretamente do pescoço

e em vosso esplendor de auriquilate

faz sol o que era osso.

Genuncircunflexado vos adouro

Vos amouro, a vós sonouro

Deus da buzina & da morfina

que me esvazias enchendo-me de flato

e flauta e fanoipéia e fone e feno.

Vossa pá lavra o chão de minha carne

E planta beterrabos balouçantes

de intenso carneiral belibalentes

em que disperso espremo e desexprimo

o que em mim aspirava a ser eumano

Salva, deus compacto

cinturão da Terra

calça circular

unissex, rex

do lugarfalar

comum.

Salve,meio-fim

De finrinfinfim

Plurimelodia

Distriburrida no planeta.

Nossa goela sempre sempre sempre escãocarada

engole elefantes

engole catástrofes

tão naturalmente como se.

E PEDE MAIS.

A carne pisoteada de cavalos reclama

pisaduras mais.

A vontade sem vontade encrespa-se exige

contravontades mais.

E se consome no consumo.

Senhor dos lares

e lupanares

Senhor dos projetos

e do pré-alfabeto

Senhor do ópio

E do cor-no-copo

Senhor! Senhor!

De nosso poema fazei uma dor

que nos irmane, Manaus e Birmânia

pavão e Pavone

pavio e povo

pangaré e Pan

e Ré Dó Mi Fá Sol-

apante salmoura

n'alma, cação podrido.

Tão naturalmente como se

Como ni

ou niente.

Se estou doente, devo estar doentes.

Se estou sozinho devo estar desertos.

Se estou alegre deve estar ruidosos.

Se estou morrendo, devo estar morrendos?

Cumpro. Sou

geral.

É pouco?

Multi

versal.

É nada?

Sou

al.

Dorme na tumba a cultura oral.

Era uma vez a cultura visual.

Quando que vem a cultural anal

na recompensa aldeia tribal?

O meio é a mensagem

O meio é a massagem

O meio é a mixagem

O meio é a micagem

A mensagem é o meio

de chegar ao Meio.

O Meio é o ser

Em lugar dos seres, isento de lugar,

Dispensando meios

de fluorescer.

Salve, Meio. Salve, Melo.

A massa vos saúda

em forma de passa.

Não quero calar junto do amigo.

Não quero dormir abraçado

ao velho amor.

Não quero ler a seu lado.

Não quero falar

a minha palavra

a nossa palavra.

Não quero assoviar

a canção parceria

de passarinho/aragem.

Quero komunikar

em código

descodificar

recodificar

eletronicamente.

Se komuniko

que amorico

me centimultiplico

scotch no bico

paparico

rio rico

salpico

de prazer meu penico

em vosso honor, ó Deus komunikão.

Farto de komunikar

Na pequenina taba

subo ao céu em foguete

até a prima solidão

levando o som

a cor, o pavilhão da komunikânsia

interplanetária interpatetal.

Convoco os astros

para o coquetel

os mundos esparsos

para a convenção

a inocência das galáxias

para a notícia

a nivola

o show de bala

o sexpudim

o blabladum.

E quando não restar

O mínimo ponto

a ser detectado

a ser invadido

a ser consumido

e todos os seres

se atomizarem na supermensagem

do supervácuo

e todas as coisas

se apagarem no circuito global

e o Meio

deixar de ser Fim e chegar ao fim,

Senhor! Senhor!

Quem vos salvará

de vossa própria, de vossa terríbil

estremendona

inkomunikhassão?

Incenso fosse música

(Paulo Leminski)

isso de querer ser 
exatamente aquilo 
que a gente é 
ainda vai 
nos levar além

Carlos Drummond de Andrade

PROCURA DA POESIA

Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro
são indiferentes.
Nem me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.
Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível, que lhe deres:
Trouxeste a chave?

Repara:
ermas de melodia e conceito
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

NÃO SE MATE
Carlos, sossegue, o amor 
é isso que você está vendo:
hoje beija, amanhã não beija, 
depois de amanhã é domingo 
e segunda-feira ninguém sabe 
o que será.
Inútil você resistir
ou mesmo suicidar-se.
Não se mate, oh não se mate,
reserve-se todo para 
as bodas que ninguém sabe 
quando virão, 
se é que virão.
O amor, Carlos, você telúrico,
a noite passou em você, 
e os recalques se sublimando,
lá dentro um barulho inefável,
rezas, 
vitrolas,
santos que se persignam, 
anúncios do melhor sabão, 
barulho que ninguém sabe
de quê, 
pra quê.
Entretanto você caminha
melancólico e vertical.
Você é a palmeira, você é o grito 
que ninguém ouviu no teatro
e as luzes todas se apagam. 
O amor no escuro, não, no claro,
é sempre triste, meu filho, Carlos, 
mas não diga nada a ninguém, ninguém sabe nem saberá. 




O SOBREVIVENTE
Impossível compor um poema a essa altura da evolução da humanidade.
Impossível escrever um poema - uma linha que seja - de verdadeira poesia.
O último trovador morreu em 1914.
Tinha um nome de que ninguém se lembra mais.
Há máquinas terrivelmente complicadas para as necessidades mais simples.
Se quer fumar um charuto aperte um botão.
Paletós abotoam-se por eletricidade.
Amor se faz pelo sem-fio.
Não precisa estômago para digestão.
Um sábio declarou a O Jornal que ainda falta
muito para atingirmos um nível razoável de 
cultura. Mas até lá, felizmente, estarei morto.
Os homens não melhoram
e matam-se como percevejos.
Os percevejos heróicos renascem.
Inabitável, o mundo é cada vez mais habitado.
E se os olhos reaprendessem a chorar seria um segundo dilúvio.
(Desconfio que escrevi um poema.)

Em face dos últimos acontecimentos

(Carlos Drummond de Andrade)

Oh! sejamos pornográficos
(docemente pornográficos).
Por que seremos mais castos
que o nosso avô português?
Oh! sejamos navegantes,
bandeirantes e guerreiros
sejamos tudo que quiserem,
sobretudo pornográficos.
A tarde pode ser triste
e as mulheres podem doer
como dói um soco no olho
(pornográficos, pornográficos).
Teus amigos estão sorrindo
de tua última resolução.
Pensavam que o suicídio
fosse a última resolução.
Não compreendem, coitados,
que o melhor é ser pornográfico.
Propõe isso ao teu vizinho,
ao condutor do teu bonde,
a todas as criaturas
que são inúteis e existem,
propõe ao homem de óculos
e à mulher da trouxa de roupa.
Dize a todos: Meus irmãos,
não quereis ser pornográficos?

nat... adoro esse poema... e sempre que leio lembro de você recitando ele em sua casa.... muito bom

Gustav Klimt - The tree of life - 1909

20 anos recolhidos

chegou a hora de amar desesperadamente
apaixonadamente
descontroladamente
chegou a hora de mudar o estilo
de mudar o vestido
chegou atrasada como um trem atrasado
mas que chega

(Chacal)

Vinícius de Moraes - Sonetos

EPITÁFIO

Aqui jaz o sol
Que criou a aurora
E deu luz ao dia
E apascentou a tarde

O mágico pastor
De mãos luminosas
Que fecundou as rosas
E as despetalou

Aqui jaz o sol
O andrógino meigo
E violento, que

Possuiu a forma
De todas as mulheres
E morreu no mar


SONETO DE FIDELIDADE

De tudo, ao meu amor serei atento
Antes, e com zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvou hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento.

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.


SONETO DA QUARTA-FEIRA DE CINZAS

Por seres quem me foste, grave e pura
Em tão doce surpresa conquistada
Por seres uma branca criatura
De uma brancura de manhã raiada

Por seres de uma rara formosura
Malgrado a vida dura e atormentada
Por seres mais que a simples aventura
E menos que a constante namorada

Porque te vi nascer de mim sozinha
Como a noturna flor desabrochada
A uma fala de amor, talvez perjura

Por não te possuir, tendo-te minha
Por só quereres tudo, e eu dado-te nada
Hei de lembrar-te sempre com ternura


O VERBO DO INFINITO

Ser criado, gerar-se, transformar
O amor em carne e a carne em amor, nascer
Respirar, e chorar, e adormecer
E se nutrir para poder chorar

Para poder nutrir-se; e despertar
Um dia à luz e ver, ao mundo e ouvir
E começar a amar e então sorrir
E então sorrir pra poder chorar.

E crescer, e saber, e ser, e haver
E perder, e sofrer, e ter horror
De ser e amar, e se sentir maldito

E esquecer tudo ao vir um novo amor
E viver esse amor até morrer
E ir conjugar o verbo no infinito...


SONETO AO CAJU

Amo na vida as coisas que têm sumo
E oferecem matéria onde pegar
Amo a noite, amo a música, amo o mar
Amo a mulher, amo o álcool e amo o fumo.

Por isso amo o caju, em seu resumo
Esse materialismo elementar
Fruto de cica, fruto de manchar
Sempre mordaz, constantemente a prumo

Amo vê-lo amarrado ao cajueiro
À beira-mar, a copular com o galho
A castanha brutal como que tesa:

O único fruto – não fruto – brasileiro
Que possui consistência de caralho
E carrega um culhão na natureza.


Moraes, Vinícios de, 1913-1980. Livro de Sonetos. São Paulo: Companhia das Letras, 1991.

ps: odeio os gênios porque eles me fazem sentir tão medíocre... mas amo ler suas poesias.

Dois poemas em Um

Monet - On the Beach 1873; Musée d'Orsay, Paris

(

Monet Painting in His Floating Studio 1874; Bayerische Staatsgemaldesammlungen, Munich

Poema em Linha Reta

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.

Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,

Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo.

Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,

Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,

Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,

Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,

Que tenho sofrido enxovalhos e calado,

Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;

Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,

Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,

Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,

Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado

Para fora da possibilidade do soco;

Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,

Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo

Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,

Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana

Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;

Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!

Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.

Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?

Ó principes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!

Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,

Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!

E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,

Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?

Eu, que venho sido vil, literalmente vil,

Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)

Vincent Van Gogh - Cafe Terrace at Night

Marlos,

Tudo que é bom e perfeito de se dizer já foi escrito
Todos os sentimentos intraduzíveis,
foram declamados por grandes poetas
Não há mais nada a ser feito ou dito
Nos sobrou as conversas de boteco
Ainda assim,
podemos apreciar belas paisagens e poemas,
ainda podemos nos mo-ver em quadros em movimento.
Ainda que,
Tudo que exista e não possa ser explicado
tenha sido articulado por atrevidos poetas.
Então façamos silêncio.
Vamos versar nosso deslumbramento.
Vamos nos calar e contemplar
As ondas e os barcos em sua tranqüilidade e risíveis movimentos.

Vamos apreciá-los enquanto não se encontram em molduras

.

Porque a arte é para ser vivida

Navegar é Preciso

Navegadores antigos tinham uma frase gloriosa:
"Navegar é preciso; viver não é preciso".
Quero para mim o espírito [d]esta frase,
transformada a forma para a casar como eu sou:
Viver não é necessário; o que é necessário é criar.
Não conto gozar a minha vida; nem em gozá-la penso.
Só quero torná-la grande,
ainda que para isso tenha de ser o meu corpo e a (minha alma) a lenha desse fogo.
Só quero torná-la de toda a humanidade;
ainda que para isso tenha de a perder como minha.
Cada vez mais assim penso.
Cada vez mais ponho da essência anímica do meu sangue
o propósito impessoal de engrandecer a pátria e contribuir
para a evolução da humanidade.
É a forma que em mim tomou o misticismo da nossa Raça.

(Fernando Pessoas)
.
.

Não sei quantas almas tenho

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem acabei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,
Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem;
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.
Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que segue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo : "Fui eu ?"
Deus sabe, porque o escreveu.

(Fernando Pessoa)

La Valse de Camille Claudel. Bronze, 1895